{"id":114,"date":"2017-02-02T14:11:17","date_gmt":"2017-02-02T14:11:17","guid":{"rendered":"http:\/\/bandpostcards.de\/?page_id=114"},"modified":"2017-02-02T15:09:22","modified_gmt":"2017-02-02T15:09:22","slug":"42-gedanken","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/bandpostcards.de\/?page_id=114","title":{"rendered":"42 Gedanken"},"content":{"rendered":"

\"Schriftzug<\/a><\/p>\n

Vom Allgemeinen & Vagen<\/h2>\n

Eine Dame mit einem Packen Brosch\u00fcren in der Hand fragt, ob sie mir eine Information geben k\u00f6nne. \u201eNein, danke\u201c, erwidere ich. Es g\u00e4be schon so viele Informationen, ich sei gerade dabei, diese Flut zu begrenzen. Aber, dies w\u00e4re eine wichtige<\/em> Information, beharrt sie. Der H\u00f6flichkeit halber frage ich, um was f\u00fcr eine Information es sich denn handele. Das, sagt sie strahlend, stehe hier drinnen und tippt mit dem Finger auf die oberste Brosch\u00fcre.<\/p>\n

Etwas leiser, daf\u00fcr aber eindringlicher f\u00fcgt sie hinzu, es gehe um meine<\/em> Zukunft. \u201eMeine Zukunft?\u201c wiederhole ich und will wissen, woher sie diese denn kenne. Nein, antwortet sie \u2013 unsicher nun \u2013 nicht direkt meine<\/em> Zukunft, die Zukunft im Allgemeinen. \u201eAch so\u201c, entgegne ich. \u201eDann vielen Dank, vom Allgemeinen und Vagen habe ich gen\u00fcgend.\u201c<\/p>\n

\"Kafka<\/a><\/p>\n

Treffen mit Kafka oder wie ich beinah die Literaturgeschichte ver\u00e4ndert h\u00e4tte<\/h2>\n

Des \u00d6fteren komme ich w\u00e4hrend meiner Stadtspazierg\u00e4nge an der Grunewaldstra\u00dfe 13 vorbei. Dort lebte Franz Kafka von November 1923 bis Februar 1924. Alles klar soweit und ich berichtete an anderer Stelle ja auch schon ein- bis zweimal dar\u00fcber (\u00fcbrigens: die Erinnerungstafel ist immer noch dieselbe, wei\u00dfe Schrift auf wei\u00dfem Grund, unlesbar schon ab einem Abstand von vier Metern).<\/strong><\/p>\n

Nun aber das Folgende: Wie ich also n\u00e4herkomme, geht die T\u00fcre auf und ein Mensch tritt heraus. ‚Nat\u00fcrlich‘, denke ich, ‚Kai – da leben Menschen. Heutige Menschen.‘ W\u00e4hrend der Mann also die Treppe hinuntersteigt und den kurzen Weg zum Gartentor einschl\u00e4gt, durchf\u00e4hrt es mich wie ein Blitz: Das ist Kafka. Halt, halt. Kafka ist tot. Und doch, er ist es. Jetzt habe ich keinen Zweifel mehr. <\/span><\/p>\n

\n

Ich nehme also allen Mut zusammen (ich mache so etwas sonst gar nicht) und spreche ihn an. Z\u00f6gerlich. „Herr Kafka …?“ Er bleibt stehen, schaut sich um: „Mein Herr, kennen wir uns?“ Die gro\u00dfen Augen und der Hut. Genau wie auf dem Foto. Was fehlt, ist etwas Farbe. „Nein, also, ich … ich bewundere Sie, Ihr Werk … die Kurzgeschichten …“ Nun schaut er \u00fcberrascht und l\u00e4chelt unsicher. Und auch ein wenig schelmisch. „Ach, diese Kleinigkeiten kennen Sie?“<\/p>\n

„Kleinigkeiten? Und die Romane! Das Schlo\u00df. Der Proze\u00df! Eines meiner Lieblingsb\u00fccher. Ich lese es wieder und wieder …“ Kafka ist nun sichtlich aufgebracht. „Die Romane? Aber wieso, woher …“ – „Nun, Sie sind doch Franz Kafka. Die ganze Welt kennt Ihr Werk …“ Kafka blinzelt irritiert. „Mein Werk? Die ganze Welt?“ Er starrt mich an. Und ich frage, was wohl jeder fragen w\u00fcrde: „Sind Sie denn zufrieden mit der Anordnung der Kapitel? War das in Ihrem Sinne, so gedacht? Hat Max Brod die richtige Zusammenstellung gefunden?“<\/p>\n

„Max? Ach, Max …“ Und er weicht zur\u00fcck, vor Schreck und v\u00f6llig aufgel\u00f6st. L\u00fcftet den Hut. „Mein Herr verzeihen Sie, ich muss unser Gespr\u00e4ch beenden.\u201c Schon ist er durch das Gartentor und auf der Treppe. Die Haust\u00fcr f\u00e4llt ins Schloss. Ich stehe da und bin ersch\u00fcttert.<\/p>\n

Der Bus hinter mir schreckt mich auf. St\u00f6rt das Bild. Was habe ich getan? Mit ungutem Gef\u00fchl st\u00fcrme ich nach Hause. Suche im Regal. Doch nirgends ist „Das Schlo\u00df“, „Der Proze\u00df“ oder „Der Verschollene“ zu finden. Nur der Band mit den Kurzgeschichten steht noch am alten Platz. Ich schaue nach im Netz. Auch da kein Wort zu den Romanen.<\/p>\n

Kafka ja, aber eher als Unvollendeter. Literarische Randfigur des fr\u00fchen 20. Jahrhunderts. Und ein gewisser Max Brod, Jugendfreund und langj\u00e4hriger Begleiter seines „literarischen Schaffens“, berichtet von vernichteten Manuskripten, die der Autor – also Kafka – eigenh\u00e4ndig allesamt einige Monate vor seinem Tod und kurz nach einem Berlinaufenthalt verbrannt hat. Ich muss schlucken. Mache die Augen auf.<\/p>\n

Neben mir liegt der letzte Band der wunderbaren Kafka-Biografie von Stach. Alles gut, denke ich. Alles gut.<\/p>\n

\"Kafka<\/a><\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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